Film: Chuck Norris oder: Der letzte echte Texas Ranger
Ein Nachruf auf den unerschütterlichen Hollywoodhelden und Martial-Arts-Star
In einer Zeit, in der Hollywoodhelden nur noch als gebrochene, selbstzweifelnde Figuren akzeptiert werden – mit Trauma, Moralpredigt und einem Schuss Ironie –, erinnert uns Chuck Norris an etwas, das wir fast vergessen hatten: den Mann, der einfach tut, was richtig ist. Kein CGI, keine Entschuldigungen, kein Woke. Nur ein Paar Stiefel, ein fester Blick und die klare Überzeugung, dass Freiheit kein Verhandlungsgegenstand ist, sondern etwas, das man mit Fäusten und Prinzipien verteidigt.
Norris war nie der feinste Schauspieler der Welt. Aber er war einer der ehrlichsten. Und genau das machte seine Karriere zu einem Monument der Popkultur, das heute wie ein Fremdkörper in der weichgespülten Traumfabrik wirkt. Seine schauspielerische Reise begann nicht mit Glamour, sondern mit echter Härte. 1972 stand Chuck Norris – damals noch weitgehend unbekannt als Karate-Weltmeister – dem unangefochtenen König des Martial-Arts-Kinos gegenüber: Bruce Lee. In „The Way of the Dragon“ (in Deutschland „Der Rückkehr des Drachen“) spielte er den Antagonisten Colt, einen amerikanischen Kämpfer, der in Rom gegen Lees Figur antritt. Der finale Kampf im Kolosseum ist bis heute legendär – nicht wegen ausgefeilter Dialoge, sondern weil zwei echte Kämpfer aufeinanderprallten. Norris verlor auf der Leinwand, gewann aber in der Realität etwas Entscheidendes: Respekt.
Steve McQueen, sein Freund und Mentor, riet ihm danach: „Reduziere die Dialoge. Lass die Action sprechen.“ Norris hörte zu. Und das wurde zu seinem Markenzeichen. Der Durchbruch kam 1978 mit „Good Guys Wear Black“. Hier spielte er zum ersten Mal die Hauptrolle als Major John T. Booker, ein Vietnam-Veteran, der gegen Korruption und Verrat in den eigenen Reihen kämpft. Der Film war billig produziert, aber er traf einen Nerv. Norris verkörperte nicht den zynischen Antihelden, sondern den Mann, der noch an etwas glaubte: an Ehre, an Kameradschaft, an die Pflicht, Unrecht zu bekämpfen.
Der Erfolg war der Startschuss für eine Serie von Independent-Actionfilmen, die Norris zum ersten amerikanischen Martial-Arts-Star machten. „A Force of One“ (1979), „The Octagon“ (1980) und „An Eye for an Eye“ (1981) folgten – Filme, in denen er nicht nur kämpfte, sondern auch die Werte eines freien Mannes hochhielt. Keine psychologischen Tiefenbohrungen. Stattdessen klare Linien: Gut gegen Böse, Freiheit gegen Unterdrückung.
Die 1980er-Jahre wurden dann sein goldenes Jahrzehnt. Bei Cannon Films, dem B-Movie-Königreich von Menahem Golan und Yoram Globus, wurde Norris zum Hausstar. „Missing in Action“ (1984) machte ihn zum Nationalhelden: Als Colonel James Braddock befreit er amerikanische Kriegsgefangene aus Vietnam – ein Film, der direkt gegen das damals vorherrschende „Wir haben verloren“-Narrativ anschwamm. Und dass Sylvester Stallone die gleiche Geschichte für „Rambo 2“ verwendete, darf gerne als Ritterschlag gesehen werden. Später sollten die beiden einen Film zusammen machen.
Die Fortsetzungen folgten, und Norris spielte den gleichen Typus mit stoischer Präzision: wortkarg, unbesiegbar, getrieben von Gerechtigkeit. In „Invasion U.S.A.“ (1985) verteidigte er ganz allein Amerika gegen sowjetische Terroristen – ein patriotischer Action-Thriller, der heute wahrscheinlich nicht mehr gedreht werden dürfte. „The Delta Force“ (1986) mit Lee Marvin setzte noch einen drauf: Norris als Major Scott McCoy, der Geiseln aus den Händen von Terroristen befreit. Hier zeigte er, was ihn ausmachte – nicht nur die Kicks und Schläge, sondern die ruhige Autorität eines Mannes, der Verantwortung übernimmt, ohne zu jammern.
Selbst in „Code of Silence“ (1985), einem seiner kritisch am besten aufgenommenen Filme, bewies Norris schauspielerische Reife. Als Polizist in Chicago, der gegen Korruption in den eigenen Reihen vorgeht, trug er die Rolle nicht nur mit Muskeln, sondern mit einer stillen Intensität. Kein übertriebenes Pathos, keine Selbstironie. Nur ein Mann, der seinen Job macht. Und genau diese Geradlinigkeit war es, die ihn von den heutigen Action-Stars unterscheidet, die ständig ihre eigene „Toxizität“ thematisieren müssen.
Der Höhepunkt seiner schauspielerischen Präsenz kam jedoch nicht auf der großen Leinwand, sondern im Fernsehen. Ab 1993 verkörperte Norris in „Walker, Texas Ranger“ neun Staffeln lang den Texas Ranger Cordell Walker. 196 Folgen lang war er der Inbegriff des unerschütterlichen Gesetzeshüters: ein ehemaliger Marine, der mit Karate, Moral und einem alten Pick-up das Verbrechen bekämpft. Die Serie war kein hochintellektuelles Drama – sie war Unterhaltung für Erwachsene, die noch wussten, dass Gut und Böse existieren.
Norris war nicht nur Hauptdarsteller, sondern auch Executive Producer. Er prägte die Figur bis ins Letzte: Walker kämpfte nicht für Ruhm oder Geld, sondern für die Schwachen, für die Familie, für die Werte eines freien Landes. Die Serie lief bis 2001 und wurde zum Synonym für Norris selbst. Was auch daran liegen dürfte, dass er selbst den Titelsong sang, und als alter Fan von Country-Musik muss ich sagen, dass er das gar nicht schlecht gemacht hat.
Später folgten noch Filme wie „Sidekicks“ (1992) oder Gastrollen, und 2012 kam der späte Auftritt in „The Expendables 2“ – ein Augenzwinkern an die alten Action-Helden. Aber das Herz seiner Karriere blieb Walker.
Chuck Norris war kein Shakespeare-Darsteller. Seine Stärke lag in der Authentizität. Er spielte immer nur eine Version von sich selbst: den Mann, der aufsteht, wenn andere sich ducken. In einer Ära, in der Popkultur zunehmend von Schuldgefühlen, Identitätspolitik und ironischer Distanz geprägt ist, wirkt seine schauspielerische Arbeit wie ein Relikt aus einer freieren Zeit. Einer Zeit, in der Helden noch Helden sein durften – ohne Trigger-Warnung und ohne Entschuldigung.
Chuck Norris ist ein Kind seiner Zeit. Die Art Mann, die weder vor noch nach ihm funktionieren würde.
Die letzten Jahre haben wir den Namen Chuck Norris mit Witzen assoziiert. Witze wie „Chuck Norris mine Bitcoin mit Stift und Papier“ oder „Chuck Norris hat einer Frau gesagt: ‚Beruhige dich‘, und sie hat es getan.“ Jüngere Generationen werden ihn vermutlich nur der Witze wegen kennen. Vermutlich werden es eher diese sein, die ihn unsterblich machen, und weniger sein Schauspiel.
Ich schreibe diesen Nachruf, weil ich gesehen habe, was die Presse aus ihm macht. Waffennarr und Trump-Anhänger. 86 Jahre mit sportlichen und filmischen sowie TV-Erfolgen und irgendwelche unbedeutenden Widerlinge reduzieren ihn auf zwei Attribute, welche sie subjektiv für negativ halten. Ich denke, der Freiheitsfunken ist die richtige Adresse, um gegen diese Ungeheuerlichkeit anzuschreiben.
In Gedenken an einen Ehemann, Vater, Sportler, Christen, Schauspieler und Menschen.
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